48 horas

Poderá alguém aguentar,
48 horas sem respirar,
sem sentir o vento Norte,
e o cheiro forte do mar?

Poderá alguém saber,
como 48 horas viver,
sem o corpo sentir,
sem o dia ver nascer?

Poderá alguém sorrir,
com 48 horas sem existir,
não passear num jardim,
e a ver a vida a fugir?

Poderá alguém entender
48 horas sem viver?

Jardim

Num jardim, só por nós conhecido,
a minha alma brotou flores.
Ao fundo, o granito suspirava.

Fotografei com flama a eternidade,
num jardim, de flores e ferros retorcidos.
Lá em baixo, o rio assobiava.

No caos de um jardim bem cuidado,
captei-te, bonita mulher.
Ao longe, a legião coloria.

Num jardim, onde voltaremos...
por entre borboletas e amores.
No peito, o coração batia.

Morte

Só queria não sentir mais nada,
desligar o meu corpo da tomada,
e deixar-vos apenas a memória de mim.

Cavalgar

Queria ser um cavalo,
apenas um cavalo,
e cavalgar...
Não pensar em nada,
deixar tudo para trás,
e cavalgar...
Não sentir mal, nem bem,
apenas a brisa nas crinas,
e cavalgar...
Não queria sentir nada,
apenas as patas na pradaria,
e cavalgar...
Queria não ser humano,
ser apenas um cavalo,
e cavalgar...
Galopar furiosamente,
até a minha carne se desfazer em fogo,
e cavalgar...
Deixa-me ser um puro sangue,
pois estou farto de ser vulgar,
e cavalgar...
Faz com que eu galope pelo céu,
e me sente no colo de Júpiter,
e descansar.

As trombetas da dor

Já oiço ao longe as trombetas da dor,
que sempre acompanham os meus passos.
Preparam-se de novo para soar,
enchendo de terror os meus ouvidos.

A minha alma cansada já se encolhe,
preparando-se de novo para mirrar.
Perdida será a etérea batalha,
Como todas até então.

Os heróis, visivelmente abatidos,
retiram-se, para as longínquas montanhas.
O meu coração ainda bate,
mas o desejo de que ele pare é imenso.

Se o imenso Hades, me recebesse,
poderia começar ai o meu descanso.
A ti, pai Zeus, entrego a minha espada.
Não quero lutar mais.

Cortem-me em mil pedaços,
e alimentem os grifos com a minha carne.
Não quero mais viver,
se a minha alma morrer.

Já oiço de perto as trombetas da dor,
que sempre seguem pelo meu caminho.
Já estão a soar a minha volta,
os meus ouvidos estão aterrorizados.

Cheiro

Todos os que amam,
e sabem o que é o amor,
não o conseguem explicar,
mas sabem o que sentem dentro do peito.
Sabem de cor,
a que cheira o amor,
e sabem como o bate o coração,
quando a paixão os invade.
Eu tenho visto muito amor,
e sentido algum,
mas não sei dizer a que cheira.
Podia usar uma bela frase poética,
e dizer que cheira:
"como a erva molhada da manhã".
Mas não é a isso que ele cheira.
Não sei a que cheira, repito,
mas sei que cheira a ti.
O amor é o teu cheiro.
O amor cheira ao Carreço.
Que não me leve o vento...